Ich weiß auch nicht, woher in letzter Zeit all diese Großbuchstaben und Ausrufezeichen kommen; sie waren plötzlich da, in meinen 140 Zeichen, in meinen Notizblöcken, in meinen E-Mails, und als ich einmal nicht richtig aufpasste, brach ich die goldene Regel der Maximalaneinanderreihung von Satzzeichen und schrieb vier von ihnen in direkter Folge an das Ende eines Satzes, der noch nicht einmal im Imperativ stand.
Es gäbe so viel zu erzählen, schließlich waren der Mann und ich 20 Tage in den USA unterwegs, aber ich möchte mich hier auf meine zwei wichtigsten Entdeckungen beschränken, die da wären: Dass Maisbrot verdammt lecker ist – und dass ich keine Angst mehr habe.
Ich habe auf dieser Brücke gestanden, meinen Hut festgehalten und nach unten geschaut, ich bin frierend aber glücklich Riesenrad gefahren und war wegen einer unfassbar schlechten Piratenshow in einer Menschenmenge eingekesselt, ohne auch nur für eine Sekunde meine Contenance gefährdet zu sehen.
Meine Mitte ist also faltbar und passt in jedes Reisegepäck. Das, meine Damen und Herren, ist mein allerschönstes Souvenier. Keine Angst mehr – ich flippe völlig aus, ist das nicht fantastisch?
Und da sind diese Texte, die mich tief ergreifen. Für die ich gerne einen Platz hätte, so wie Frauen Schatullen für ihren hübschesten Wertgegenstände zu besitzen pflegen, nur dass mein Platz ein in Worte gegossenes Gefühl sein sollte, eines, das nur diesem Text gehört. Weil Kaffee kochen oder mit der Arbeit weitermachen oder gar woanders weiterlesen ist, als würde man nicht wertschätzen und das Geschenk dieses einen Gefühls in ein Vakuum werfen, wohl wissend, dass es dort verlöschen wird, ganz genau wie all die anderen vor ihm. Ich ringe nach diesen Worten, die im Grunde nur etwas so einfaches sagen wollen wie „Das hat mich berührt, danke“, und schweige trotzdem am Ende.
Kinder, nein, was ist es herrlich zurzeit! Es gäbe so viel zu erzählen, zum Beispiel von der lustigen Telekom, bei der wir seit über 5 Wochen versuchen, ein simples Doku-Paket zu unserem bestehenden Entertain-Paket hinzu zu buchen, was aber nicht geht, und zwar wegen [weißniemandsogenau]. Oder davon, dass ich es wirklich leid bin, dass mir irgend so eine arme Wurst ständig meinen Kommentarbereich zukackt. Oder auch davon, dass erst mein Arbeitsrechner crashte und nur knapp einen Monat später die dazugehörige Festplatte abrauchte, aber – und jetzt kommen wir zu dem wichtigen Punkt: Ich habe keine Lust.
Ich bin ein dermaßen zufriedener kleiner Scheißer, dass mir jeder gute Rant durch die Finger suppt. Pittoreske Melancholie liegt mir derzeit genauso wenig wie die niveauvoll-distanzierte Betrachtung zwischenmenschlicher Nickeligkeiten. Und für politisches Engagement ist’s mir einfach zu warm ums Herz (was ich durchaus auch der mühsam erlernten Fähigkeit verdanke, meine Augen selektiv vor den Geschehnissen der Welt zu verschließen).
Aber hier, apropos warmes Herz: Das allein macht keine warmen Füße, und daher habe ich soeben alle Heizungen dieser Wohnung bemühen müssen. Sie ächzen und gluckern und riechen herrlich nach verbranntem Staub, was mir so ein lustiges Comic-Wölkchen über dem Kopf macht, in dem meine Oma (man sagt wohl: Gott hab sie selig) sitzt und mahnend den Zeigefinger hebt. Ich staube natürlich trotzdem nicht ab.
Stadtluft gerochen. Diese Mischung aus Dieseldunst, Hundescheiße, Dahlien und Studentenzehen über flirrendem Asphalt, bei der man sich als mittlerweile-völlig-Landkind nicht entscheiden kann, ob nostalgisch jauchzen oder pikierten Gesichtsausdruck auflegen. Man wird ja einfach irgendwann so und merkt’s nicht gleich.
(Aber Kopfsteinpflaster, das ist schön. Da weiß man: Das war schon vor über 100 Jahren da, das kannte noch Kutschen. Und das ist doch die Hauptsache.)
Wow, die Bücherartikel erfreuen sich ja einer geradezu unfassbaren Beliebtheit! Die Zugriffszahlen erinnern mich an damals, 2005, als ich nur für den großen Blobb und 1, 2 Zufallsgestrandete schrieb. Ein gar liebliches Stück Erinnerung.
Zu dieser Zeit war ich noch in der Lage, einen Satz zu denken, ihn niederzulegen und mit dem nächsten fortzufahren, wohingegen ich heute einen halben Satz denke und während des Tippens schon darüber nachdenke, ob es ein guter Satz ist, oder ob da nicht vielleicht noch ein besserer …? Woraufhin ich wieder von vorne beginnen und den Gedanken neu aufrollen muss, ohne ihn vorher überhaupt einmal vollständig abgewickelt zu haben. Am Ende lösche ich dann alles, weil es aussieht wie ein zerrupftes Wollknäuel. Leere Eingabemaske, Sie kennen das. Dann lasse ich die Mundwinkel hängen und das Schreiben Schreiben sein. Ja, so sieht es hier aus, dieser Tage. Und deshalb ist es gut, mich daran zu erinnern, dass ich früher einmal für mich schrieb, und es noch keine Rolle spielte, ob das Ergebnis irgendwie gut war.
Ich könnte ja in Zukunft einfach meine Artikel als Buchbesprechung tarnen. Vielleicht habe ich dann auch keine Angst mehr, jemand könnte das, was ich schreibe, tatsächlich lesen.