absolute serokratie

Liebe Menschen bei Vier Pfoten,
liebes Donator-Relationship-Management-Team,

ich möchte es gleich vorweg nehmen: Ich bin ein bisschen stinkig auf Euch, weil ich mich schlecht behandelt fühle. Natürlich weiß ich, dass meine kleinen Meckereien und Bedürfnisse neben dem ganzen Tierleid geradezu kleinlich wirken müssen – nichtsdestotrotz möchte ich diese Gelegenheit ergreifen, meinen Unmut kund zu tun. Meinen Unmut darüber, dass Ihr mich behandelt, als sei ich ein zweitklassiger, und darüber hinaus auch noch verblödeter Goldesel.

Lasst mich ausholen: Vor einigen Monaten beschloss ich, meinen Spendentopf neu aufzuteilen. Der Plan war, das wenige Geld, das sich von meinem mickrigen Einkommen für gute Zwecke abzweigen lässt, möglichst sinnvoll und breit zu verteilen: Ein Teil für Entwicklungshilfe, ein Teil für Umweltschutz, ein wenig sachliche Aufklärungsarbeit und Tierrechte hier, ein bisschen aggressive Projektarbeit in Sachen Tierschutz dort. Im letzten Punkt ging der Zuschlag an Euch, und so zieht Eure Organisation seit Anfang des Jahres monatlich einen kleinen Betrag von meinem Konto ein.

Nun erwarte ich selbstverständlich nicht, dass ihr Euch vor Dankbarkeit überschlagt. Was ich aber auch nicht erwarte, ist regelmäßige Briefpost, in der Ihr auf höchst unseriöse Art und Weise das Leid und den Schmerz eines Tieres einsetzt, um meine Tränendrüse zu malträtieren – nur, damit mir noch ein paar weitere Taler aus der Tasche fallen.

Damit wir uns richtig verstehen: Ich bin gerne an Bord, wenn ich im Rahmen meiner Mittel etwas tun kann; ich verfolge regelmäßig die Berichte über Eure Arbeit und habe noch nicht mal etwas dagegen, dass Ihr ab und zu freundlich anfragt, ob ich Euch nicht noch eine kleine Extra-Spende zukommen lassen möchte. Aber, liebe Freunde des streitbaren Tierschutzes: Ich hasse es, manipuliert zu werden.

In dem aktuellen Umschlag schämt ihr Euch nicht, echte Fotoabzüge von einer Bärin beizulegen, um möglichst schnell eine emotionale Bindung zwischen diesem speziellen Tier und dem Empfänger zu schaffen. Nur, um ihm das Gefühl zu geben: Wenn du jetzt nicht spendest, dann hast du zugesehen. Tatenlos.

Verdammter Mist, was meint ihr eigentlich, warum ich für Euch spende? Weil ich glaube, dass es allen Tieren auf der Welt prächtig geht und den Köderbären im Speziellen die Sonne aus dem Arsch scheint?

Mit Verlaub: Das, was Ihr hier macht, ist schäbig, und Ihr erweist euch damit – so ungern ich es sage – einen Bärendienst.

Mit freundlichen Grüßen
Eure serotonic

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Update

Antwort von Vier Pfoten: Da es mir heut an Zeit für konkrete Auseinandersetzung mangelt, bewege ich für den Moment lediglich die Frage in meinem Herzen, wie man einerseits versichern kann, Kritik ernst zu nehmen – sich aber andererseits große Mühe zu geben, ihren Wortlaut und Sinngehalt zu entstellen (rhetorische Frage, ist klar, ne?). Aber lesen Sie selbst!

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Kürzlich trafen der Mann und ich Frau T. im örtlichen Supermarkt, sie sah nicht gut aus. Die berufliche Belastung wäre so schlimm gewesen, das hohe Pensum, die ganze Arbeit wäre beim besten Willen nicht innerhalb der Zeit zu schaffen, der ständige Druck kaum auszuhalten. Deshalb wäre sie derzeit auch krankgeschrieben, Burnout, sagt der Arzt! – aber Mitte Januar, da will sie wieder voll einsteigen. Frau T. ist Reinigungskraft an einer Grundschule.

»Mist, verdammter!«

Anstatt ihrem Mann den Spaten hinunter in die Baugrube zu reichen, starrte Lieselotte etwas konsterniert auf das Fruchtwasser, das sich durchaus plötzlich auf das Süßgras zu ihren Füßen ergossen hatte. Es war 1938, und für einen Moment schwiegen sogar die Kohlmeisen, derart ungehörig schwebte der Fluch der werdenden Mutter über dem sonnengefluteten Tal. Und so kam es, dass Walter seine bildhübsche Tochter Friederike früher als erwartet im Arm halten und eine ihrer Locken liebevoll in Wachspapier einschlagen konnte, um sie im noch nackten Fundament seines Hauses zu verbergen. Wie Friederike, wuchs und gedieh auch das neue Heim vor der Zeit, so dass Walter noch einen ganzen Sommer mit seiner Familie verbringen konnte, bevor er beherzt in den Krieg zog und alsbald an einem verirrten Geschoss verstarb.

Eine solche Wendung der eigenen Geschichte hätte einem verzagteren Geiste sicher Angst und Schrecken eingejagt, doch Lieselotte wusste nicht nur, wie man plötzlich Leben schenkte, sondern auch, wie man aus der Not Tugenden gebar: Sie bestellte die Erde hinter der schützenden Mauer des kleinen Hofes, betrieb gewitzten Tauschhandel mit ihren wenigen Gütern und brachte sich und ihre Tochter mager, aber gesund durch die langen Kriegsjahre. Die Nachkriegszeit verging einigermaßen ereignislos, und nachdem Friederike jede Ecke des Hauses gleich hundertfach mit ihrem Lachen angefüllt hatte und von bildhübsch zu wunderschön herangewachsen war, verliebte sie sich in einen schicken Unternehmersohn, der sie kurzerhand vom Hof ihrer Kindheit in seine eigene Heimatstadt entführte und dort zum wohl glücklichsten Mädchen am Mittelrhein machte. Und als ob die Liebe ansteckend wäre, entdeckte auch Lieselotte, dass ihr Herz wieder frei war, und reichte ihre Hand einem abenteuerlustigen Handelsreisenden, in dessen Brust es in schönstem Einvernehmen ebenfalls wild puckerte. Gemeinsam verließen sie erst Sonnenberg, dann Wiesbaden und schließlich sogar das Land.

Die sechziger Jahre waren gerade erst angebrochen, und Haus und Hof sahen sich einigermaßen unerwartet damit konfrontiert, miteinander allein gelassen worden zu sein. Sattes Moos eroberte die Mauern, schmiegte sich an die Fenster und bemalte das Dach, wo es nur konnte, wilder Wein begann zu sprießen – überhaupt schickte sich die Natur während der folgenden Dekade an, aus einem einfachen Hof einen verwunschen Ort zu machen, wie er üblicherweise dem Pragmatismus tollwütiger Stadtplaner zum Opfer fällt. Doch glücklicherweise stieß der von Schöpfungskraft beseelte Rainer auf das verwaiste Bauwerk, als er im Rahmen eines sinnstiftenden Spazierganges über eine einsame Rebe stolperte, die sich ungeniert ihren Weg über den Gehsteig gebahnt hatte.

»Mist, verdammter!«, raunte der junge Grafikdesigner, der stadtweit als der Groszkotz bekannt war, und rieb sich erstaunt das wunde Knie. Nur kurze Zeit später und Kraft des Wunsches, ein Heim sein eigen zu nennen, restaurierten er und seine Verlobte Schritt für Schritt das Haus und machten sich daran, behutsam all den Wildwuchs zu zähmen. Barbara, die – wie es der Zufall wollte – ebenfalls ein Kind unter dem Herzen trug, liebte die Mauern, das Lachen und das Grün, sah aber davon ab, den Boden des Hofes erneut mit Fruchtwasser zu weihen; sie fütterte lieber die Kohlmeisen.

Und nachdem ein weiteres bildhübsches Mädchen geboren, aufgewachsen, ihrer Wege gegangen und alle Arbeit getan war, residierten sie glücklich und in Frieden, dort, am Hofe des Groszkotzes, wo auch heute gewissermaßen immer die Sonne scheint.

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Dies schrieb ich für 63,75 – Das Buch, das die wunderbaren Stijlroyalisten ersonnen haben und seit dem 02. November nicht nur hier, sondern auch dort käuflich zu erwerben ist (Stijlroyal, 1. Auflage vom 2. November 2012, 208 Seiten, DIN A3, 1,5 Kilogramm. ISBN: 978-3000397134).

Anfang der Woche hat die wunderbare Frau Meike einen ganz wunderbaren und wichtigen Artikel geschrieben. Falls Sie ihn noch nicht kennen, gehen Sie doch bitte rüber und lesen sie ihn, denn ich werde den Teufel tun, hier eine Zusammenfassung zu wagen.

Mein persönlicher Ausgangspunkt ist ein etwas anderer, denn ich fürchte den Tod von Kindesbeinen an. Ich war elf Jahre alt, als mein Vater meiner Mutter und mir glaubhaft versicherte, wir würden das Haus nur mit den Füßen nach vorne verlassen. Das hat mich geprägt. Später, als Teenager, war ich dennoch einmal so verzweifelt, dass ich die Begegnung mit einem Zug ernsthaft in Erwägung zog. Man holte mich von den Gleisen, bevor es ernst wurde – dabei hätte ich wahrscheinlich eh gekniffen, siehe oben. Es war lediglich eine durch und durch reflexhafte und egoistische Reaktion auf verstörende Erlebnisse und das heillose Durcheinander in meinem Kopf, und ich bereue es noch heute, vielen Menschen damit so einen Kummer bereitet zu haben.

Und da sind wir schon am Punkt: Ich hatte Menschen, von denen ich mich zeitweise tragen lassen konnte, ich hatte Perspektiven, die mir etwas bedeuteten, ich war gesund. Für mich gab es einen Ausweg. Mein Freitod wäre sinn- und verantwortungslos gewesen, und deshalb finde ich es wichtig, dass selbstmordgefährdeten Menschen Verständnis entgegengebracht und Hilfe angeboten wird. Ich stimme Meike aber auch voll und ganz zu, dass es absolut irrsinnig ist, das Leben zur gesellschaftlichen Pflicht zu erklären. Dass das Leben wertvoll ist, stelle ich nicht Frage. Ich weiß aber auch, dass sein Preis manchmal zu hoch sein kann.

Letztes Jahr hielt ich die Hand einer Frau, die ihr Leben über 90 Jahre lang völlig autark bestritt, bevor ihr Körper um sie herum zerfiel. Ich schrieb darüber, wie sie ganz deutlich sagte, dass sie so nicht mehr leben möchte, und kurz darauf nahm sie ihr Schicksal selbst in die Hand, indem sie Nahrung und Flüssigkeit verweigerte. Als wir sie ein vermeintlich letztes Mal besuchen wollten, hing sie plötzlich am Tropf, vollgepumpt mit Opioiden und mit blicklos rollenden Augen. Ich habe vor Wut geweint.

Einige Monate später schuf der Krebs Tatsachen bei der kleinen Katze, mit der der Mann und ich acht Jahre unseres Lebens geteilt hatten, und stellte uns vor die Wahl, weiter abzuwarten, bis sie verhungert oder erstickt – oder in den Lauf der Natur einzugreifen und ihr das Leben zu nehmen. Es war die schwierigste Entscheidung, an der ich jemals beteiligt war, und ich weiß bis heute nicht, ob es richtig war, sie einschläfern zu lassen. Aber: Wir hatten die Möglichkeit, ihr noch mehr Leid zu ersparen. Eine Möglichkeit, die wir bei den Menschen, die wir lieben, nicht haben.

Es ist grausame Realität und unvorstellbar zugleich, dass wir unseren Haustieren etwas zu Teil werden lassen können, was uns nicht zugestanden wird, selbst wenn wir es uns im Vollbesitz unserer geistigen Kräfte wünschen. Das hat meiner Meinung nach viel damit zu tun, dass gewisse Werte in unserer Gesellschaft kaum eine Rolle spielen, nämlich Empathie und Akzeptanz. Wir sind so unerbittlich in unserer Vorstellung des Wahren und Richtigen, dass wir anderen verweigern, was wir uns selbst wünschen: In Freiheit und Würde zu leben. Und zu sterben.

Als ich las, dass der Christian Menschen interviewt, um den Digital Gap zu erforschen, erinnerte ich mich an eine Diskussion: Da plöppte in einem Gespräch über das Internet in seiner Funktion als sozialer Raum plötzlich die Aufforderung auf, ich möge bitte endlich verstehen, dass der Mensch eine Seele hätte. Mein spontanes Unvermögen, diesen Gedanken mit digital ausgelebten Sozialstrukturen überein zu bringen, beendete die Diskussion in nackter Sprachlosigkeit.

Die Seele.

Ich habe mir weder Literatur zu diesem Thema angelesen, noch mich ausreichend mit der Seelenforschung an sich beschäftigt. Fest steht nur für mich persönlich, dass ich von Individuen, von einzigartigen Persönlichkeiten überzeugt bin – die Vorstellung einer unsterblichen Seele jedoch betrachte ich mit Skepsis. (Wobei ich gegen eine plausible Rückversicherung, dass am Ende alles gut wird, wohl kaum etwas einzuwenden hätte.) Alles, was ich faktisch auf der Hand habe, ist mein Gehirn, mit all seinen Nervenbahnen und seiner ureigenen Chemie. Und ich finde mein Gehirn toll! Es stellt sich in den unterschiedlichsten Situationen zwar etwas umständlich an und weigert sich partout, die Sache mit dem Dreisatz korrekt umzusetzen, aber es kann auch so unfassbar tolle Dinge.

Es kann mir zum Beispiel selbst im Tiefschlaf sagen, dass ich die Augen nur einen Spaltbreit öffnen muss, um den Mann anzulächeln, der sich zum Abschied über das Bett beugt. Es kann Hunderte von Songs abspeichern, Melodien, Texte, selbst die kitschigsten Gitarrensoli. Es kann meinen Körper dazu tanzen lassen, während meine Stimme ihn begleitet. Es kann machen, dass mir das Herz wehtut, wenn ich etwas verliere, das ich liebe. Und es kann mich tiefen Frieden empfinden lassen, wenn ein simpler Sonnenstrahl mein Gesicht trifft. Das alles ist für mich unglaublich kostbar. So kostbar, dass auch ich gerne ein sicheres Gefäß hätte, worin ich all das aufbewahren könnte – um vorbereitet zu sein, wenn fremde Zeiten kommen. Um mich nicht fürchten zu müssen.

Eigentlich fürchte ich mich nicht oft – im Grunde bereiten mir nur die Dinge Angst, die ich nicht verstehe. Den Tod, beispielsweise, den verstehe ich nicht, der stellt sich einfach hinters Ruder und steuert mein Schiff in einen Hafen, über den ich gar nichts weiß. Und wahrscheinlich geht es, wenn auch eine Nummer kleiner, dem eingangs erwähnten Menschen ähnlich: Er teilt meine Angst, die Kontrolle zu verlieren, Terrain zu betreten, von dem er nichts versteht. Und ich schäme mich heute ein bisschen dafür, seine Angst mit Unverständnis quittiert zu haben.

In Südtirol fragt sich das niemand mehr. Wer hier Schulen besucht, erlebt manche Überraschung. Er begegnet Lehrern, die beim Wort »Sonderpädagoge« zusammenzucken, weil sie es für eine Art Schimpfwort halten; oder Eltern, die sagen, dass es Wichtigeres für ihr behindertes Kind gebe als die optimale Förderung. Vor allem aber trifft er auf Menschen, die eine Haltung eint: Wer will, dass Behinderte Teil der Gesellschaft sind, kann sie nicht bereits in der Schule absondern.

Inklusion: Gemeinsam anders

Etwas aus dem Kontext gerissen, erinnert mich das an eine Erfahrung, die ich schon sehr häufig im Ausland gemacht habe: Überall Menschen in Rollstühlen. Überall Menschen mit starr wirkenden Muskeln. Überall Menschen mit Stöcken, die ihren Blick ins Nichts zu richten scheinen. Überall Menschen mit fremd klingender Artikulation, die ihnen augenscheinlich Mühe macht und Beherrschung abverlangt. Sie stehen neben dir an der Ampel, sitzen am Nachbartisch im Restaurant, bahnen sich ihren Weg an dir vorbei in den nächsten Klamottenladen, kaufen sich ein Eis. Wo sind all diese Menschen hier? Hier in diesem Land, in dem man direkt von der Beschilderung jeder öffentlichen Toilette lernen kann, dass hier dreierlei Menschen leben: Frauen, Männer – und Behinderte?

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buddenbohm auf quote.fm

Vor einiger Zeit bestellten der Mann und ich Pizza. Wir überschlugen grob, dass der Preis der Pizzen inklusive der zusätzlichen Belagzutaten bei 14,50 Euro liegen müsste – was praktisch war, denn wir hatten überraschenderweise nur noch 15 Euro im Haus. 50 Cent Trinkgeld für den Pizzaboten also. Wir waren uns unsicher: 50 Cent, reicht das überhaupt? Eigentlich ist das nicht wenig Geld für eine durchaus überschaubare und eh schon arbeitgeberseitig monetär entlohnte Leistung, aber gemessen an der Regel, im Gastronomiesektor etwa die Hälfte der Mehrwertsteuer als Dank für guten Service hinzuzurechnen, deutlich unterdimensioniert.

Dann sah ich diese Sendung, und was eigentlich direkt auf der Hand lag, ging mir im Geiste wie ein Feuerwerk auf: Traditionsgemäß bekommt der nette junge Mann, der sich als Pizzabote ein Beibrot verdient, ein anständiges Trinkgeld – wohingegen der Paketbote, der seinen Lebensunterhalt mit schwerer Paketschlepperei bestreitet, mit einem freundlichen Danke! vorlieb nehmen muss. Wenn er Glück hat.

Wenn er Pech hat, ist er Teil eines Systems, das die Menschen gnadenlos ausbeutet, die mir meine Onlineeinkäufe so praktisch und schnell nach Hause liefern – und bezahlt sein beschämend geringes Einkommen mit nichts weniger, als mit seiner Gesundheit. Natürlich unterscheiden sich die einzelnen Paketdienste diesbezüglich voneinander, doch setzen auch Logistiker immer häufiger auf Subunternehmer, die selber nur selbständige Fahrer engagieren, die wiederrum ihr eigenes Kapital (Körper, Karre, Kraftstoff) einbringen müssen, um die Fuhren auszubringen. Man kann sich leicht ausrechnen, wie viele Pakete ausgefahren werden müssen, damit für jeden in dieser Kette Einkommen übrig bleibt.

Ich hingegen zahle in der Regel gar nichts dafür, dass dieser Mann seinen (oder in Ausnahmefällen: diese Frau ihren) Job macht: Ich kaufe meist dort ein, wo Versandkosten ab Summe X entfallen, und bin zudem auch noch Amazon-Prime-Mitglied. Zudem scheint intensives Onlineshopping auch beim Durchschnittsverbraucher angekommen zu sein, denn mittlerweile nehme ich an manchen Tagen so viele Pakete für mich und meine Nachbarn an, dass es sich lohnt, Logistikerbingo zu spielen: DHL, dpd, Hermes, UPS, gls – BINGO! Vom praktischen Federgewicht bis zur höllisch schweren und sperrigen Tiernahrungslieferung ist alles dabei und wird mir direkt in den zweiten Stock getragen, meist ohne zu klagen oder allzu genervt zu schnaufen.

Jahrelang habe ich mich nur bedankt, vielleicht an besonders heißen Tagen auch mal ein Glas Wasser angeboten – aber auf die Idee gekommen, mich persönlich bei diesen Menschen erkenntlich zu zeigen, bin ich nicht. (Ausgenommen das eine Mal, als wir dem DHL-Boten eine Weihnachtskarte schrieben und einen 5-Euro-Schein beilegten – eine an sich schöne Idee, die es aber irgendwie nicht in die Folgejahre schaffte.)

Von der Reportage aufgerüttelt, haben wir mit etwas begonnen, von dem ich erst Angst hatte, dass es gönnerhaft wirken könnte: Wir gaben Trinkgeld. Für jedes Päckchen, das an uns adressiert war, wechselten plötzlich 50 Cent ihren Besitzer, und alle Boten waren in erster Linie eins: Überrumpelt. Sie waren es so offensichtlich nicht gewohnt, dass man sich bei ihnen bedankt, dass manche von ihnen vor lauter Lächeln fast hinten übergefallen wären. Sie schienen davon überrascht, überhaupt persönlich bedacht und wahrgenommen zu werden, vielleicht haben sie auch einfach nicht damit gerechnet, dass man ihnen ohne geschäftlichen Zweck in die Augen schaut und einen kleinen Moment Freundlichkeit schenkt. Wie schrecklich ist das bitte? Da hetzt Tag für Tag eine Armee schwer bepackter Menschen von Haustür zu Haustür, spart uns allen viel Zeit und Geld, und hat wirklich keinerlei Routine darin, etwas Trinkgeld entgegenzunehmen?

Nicht, dass wir uns falsch verstehen: Ich kann und will auf diesem Wege nicht kompensieren, dass Paketboten schlecht entlohnt werden; ich bilde mir auch nicht ein, dass meine 50 Cent am Ende des Tages ihre Lage verbessern. Aber wenn ich schon lediglich via Mischkalkulation für ihre Arbeit bezahle, dann will ich wenigstens signalisieren: Ihr tut da etwas für mich, das ich sehr schätze. Danke, dass ihr mir meine Pakete bringt und dabei freundlich seid. Nach meinem Verständnis hat ein Paketbote das nämlich genauso verdient, wie ein Kellner, Taxifahrer – oder eben Pizzabote.